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Les sprinters sont une race à part. Ils sont la hantise des rouleurs lorsque, dans une échappée, les voilà qui sucent les roues des meneurs et qui ne seront pas décrochés avant la flamme rouge du dernier kilomètre. C’est le signe que ça va saigner. « Serial sprinters ». Ils enfoncent leur pointe (de vitesse) à coup sûr comme des tireurs d’élite ajustent leur cible. Les premières places ne leur échappent pas pour peu que l’arrivée soit large et plate, voire légèrement montante. Leur explosivité s’exprime alors sans limites. Le spectacle des sprinters à l’œuvre est toujours intense et riche en suspense. Qui va gagner ? À frotter si près, un de ces lévriers va–t–il chuter ? Magiciens funambules, ce sont des illusionnistes de haut vol. Leurs exploits se jouent en quelques secondes et ils nous marquent pour la vie. Je pense à Laurent Jalabert qui finissait plus vite que son ombre avant que sa terrible chute d’Armentières sur le Tour 1994 n’instille en lui le poison de la peur, l’appréhension de frotter dans les arrivées à 70 km/h. Je pense avant lui à Rik Van Looy, à André (dit « Dédé ») Darrigade de la Chalosse chère à mes grands–parents établis à Dax après leur départ de Tunisie. Ou à cet autre Landais, Albert Dolhats, alias « Bébert les gros mollets », si gros qu’il avait dû réduire l’axe de ses plateaux pour ne pas frotter ses muscles à la chaîne de sa bécane. Et encore Freddy Maertens, Mario Cipollini, Peter Sagan, Marc Cavendish, tous ces fous du guidon secoué comme cocktail explosif…