H. D.

Je ne l’ai jamais connu sans barbe,
faute de l’avoir connu bébé. Ne pas se raser
était son sésame, qui lui permit d’être
licencié.
J’ai tout dit de lui. Son père était
cheminot. Sa mère au foyer. Sa sœur,
une fille. Ils habitaient près d’une voie
ferrée.
Il aima une jeune fille, qui épousa
un grand sculpteur. Il aima une jeune
fille, qu’il épousa. La simplicité de sa vie
était un dictionnaire de bonheur.
Sa femme mourut d’un accident. Il l’
enterra dans un sol fidèle. Il mourut,
emporté par une bouteille de Calvados et
quelques médicaments au pays des poètes
purs, sans œuvres complètes…