Le merveilleux réel

Aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours aimé l’histoire. J’ai un père prof d’histoire et j’ai commencé mes études à l’université par une licence d’histoire (avant de me réorienter en lettres parce que je redoutais la géographie). Mais il y a quand même eu un événement qui a constitué un tournant décisif dans mon rapport à l’histoire, et cet événement est un livre.
Un jour, dans la bibliothèque de mon beau-père, j’ai trouvé, en édition de poche, Le Troisième Reich de William Shirer. Je l’ai ouvert, feuilleté, j’ai lu quelques pages au hasard, et quelques autres, et encore quelques autres, et puis toujours plus, dans le désordre ; sans vraiment m’en rendre compte, je me suis mis à dévorer les deux volumes, sept cents pages chacun, écrites en tout petits caractères. Si je voulais recourir à une formule facile, je dirais que j’ai lu ce livre comme un roman. Sauf que, justement, non.
À ce jour, je ne suis même pas sûr d’avoir lu l’intégralité des deux volumes, parce que je les ai lus dans le désordre, un peu comme on lit la Bible, en prenant des passages au hasard, ou plutôt comme on surfe sur Internet grâce aux liens hypertextes : dans chaque chapitre, il y avait une infinité d’informations, de références, de personnages, qui renvoyaient à d’autres chapitres, d’autres événements, et comme le livre possédait un index très bien fait, je pouvais passer d’un épisode à un autre, revenir en arrière, sauter des passages, décider de suivre la chronologie de tous les événements ou bien m’attacher à des fils thématiques ou géographiques ou biographiques (le front russe, la question juive, la guerre aérienne, Mussolini, Eichmann, la Gestapo…)…