Nous sommes tous, à un moment donné de notre existence, des migrants en puissance ou en acte, rêvant d’un ailleurs meilleur, idéalisé, où tenter de faire se développer de nouvelles racines car l’herbe y serait assurément plus verte.
Cette métaphore des racines, du déracinement et de l’enracinement est devenue un lieu commun en matière de migrations ; elle consacre l’appartenance de l’espèce humaine à un monde aux multiples biotopes qui fondent en retour la diversité de ses identités et de ses cultures ; elle dit aussi la difficulté de se sevrer volontairement d’un milieu ou un terrain familiers pour tenter de s’acclimater à un autre, étranger ; mais elle exprime surtout la douleur d’arrachements incontournables, de déplacements inévitables et d’asservissements impitoyables.
Car est-il possible de se transplanter sans s’y être préparé, de ne pas emmener avec soi un peu de la terre qui vous a nourri, accrochée à vos souliers ou vos pieds nus ? de rester soi mais devenir même, irréductible oxymore d’un potentiel trait-d’union au-dessus d’une frontière ; de n’être plus que l’autre de l’autre, un anonyme, un alien, au sein de la masse générique des les ceci/cela, ces eux globaux emprisonnés dans un entre-deux qui se détache d’hier sans pour autant donner accès à demain – comme un pion conduit sur des parvis où se joue une ultime partie d’échec dans l’attente que s’ouvre la porte du nous.
Où que l’on aille, il est un chemin qui, nécessairement, conduit au-delà de lui-même celui qui consent à l’emprunter…