1.

Gourv avait mal au cou, mal au dos, mal au cul.
Il se tenait droit sur sa saloperie de chaise métallique, raide comme un piquet – depuis que son chef l’avait surpris avachi et traité d’étudiant bolcho, il essayait de corriger le tir.
Gourv suait.
Il bâillait en regardant ses collègues s’échauffer – ils allaient – ils venaient – ils criaient – ils agitaient des documents – ils crayonnaient des plans de Paris – ils brandissaient des photos de rouges. Ils pétaient littéralement un plomb – le fameux mélange de peur et d’adrénaline.
Gourv jeta un œil à la grande horloge murale – il était dix-neuf heures passées.
Ça faisait maintenant deux semaines que les bolchos avaient monté leurs premières barricades, et que le cœur de Paris battait la mesure des pavés, des bottes et des matraques.
L’ensemble de la police en tenue parisienne était en branle-bas de combat. Une organisation de guerre s’était substituée au fonctionnement habituel – chaque quartier était désormais protégé par des effectifs tournants, CRS et gardes mobiles.
Un collègue s’était fait tabasser la veille après avoir répondu à des étudiants qui l’avaient insulté. La famille d’un autre avait été menacée de mort. Les rumeurs allaient bon train – les gauchistes avaient prévu de faire des expéditions dans des appartements de flics.Les collègues patrouillaient jour et nuit. Ils piquaient du nez devant leurs machines à écrire. Ils dormaient entre deux sorties dans le merdier. Les gardiens de la paix étaient sous pression…